ÍTACA - Konstantinos Kaváfis
(tradução José Paulo Paes)
Se partires um dia rumo a Ítaca,
faz votos de que o caminho seja longo,
repleto de aventuras, repleto de saber.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o colérico Posídon te intimidem;
eles no teu caminho jamais encontrarás
se altivo for teu pensamento, se sutil
emoção teu corpo e teu espírito tocar.
Nem Lestrigões nem os Ciclopes
nem o bravio Posídon hás de ver,
se tu mesmo não os levares dentro da alma,
se tua alma não os puser diante de ti.
Faz votos de que o caminho seja longo.
Numerosas serão as manhãs de verão
nas quais, com que prazer, com que alegria,
tu hás de entrar pela primeira vez um porto
para correr as lojas dos fenícios
e belas mercancias adquirir:
madrepérolas, corais, âmbares, ébanos,
e perfumes sensuais de toda espécie,
quando houver de aromas deleitosos.
A muitas cidades do Egito peregrina
para aprender, para aprender dos doutos.
Tem todo o tempo Ítaca na mente.
Estás predestinado a ali chegar.
Mas não apresses a viagem nunca.
Melhor muitos anos levares de jornada
e fundeares na ilha velho enfim,
rico de quanto ganhaste no caminho,
sem esperar riquezas que Ítaca te desse.
Uma bela viagem deu-te Ítaca.
Sem ela não te ponhas a caminho.
Mais do que isso não lhe cumpre dar-te.
Ítaca não te iludiu, se a achas pobre.
Tu te tornaste sábio, um homem de experiência,
e agora sabes o que significam Ítacas.
"O senhor escute meu coração, pegue no meu pulso. O senhor avista meus cabelos brancos... Viver – não é? – é muito perigoso. Porque ainda não se sabe. Porque aprender-a-viver é que é o viver, mesmo. O sertão me produz, depois me enguliu, depois me cuspiu do quente da boca... O senhor crê minha narração?"
(...)
"Como vou contar, e o senhor sentir em meu estado? O senhor sobrenasceu lá? O senhor mordeu aquilo? O senhor conheceu Diadorim, meu senhor?!... Ah, o senhor pensa que a morte é choro e sofisma – terra funda e ossos quietos... O senhor havia de conceber alguém aurorear de todo amor e morrer como só para um. O senhor devia de ver homens a mão-tente se matando a crer, com balas raivas! Ou a arte de um : ta-tá, tiro – e o outro vir na fumaça, de à-faca, de repelo: quando o que já defunto era quem mais matava... O senhor... Me dê um silêncio. Eu vou contar."
Obrigada!!
Longe
(Arnaldo Antunes / Marcelo Jeneci - Voz Laura Lavieri)
Fazendo ponte com o conto do Mártir, estamos usando o romance Grande Sertão: Veredas do autor brasileiro Guimarães Rosa. Quem conta a história é Riobaldo, primeira pessoa, numa narrativa não linear em um discurso a um interlocutor que nunca aparece, nunca mostra a sua voz.
Além dos temas tratados no livro fazerem paralelo com o que estamos pesquisando na peça, ele é, como disse a nossa diretora, o mártir ao contrário: há a questão de pseudônimos, de amores impossíveis, mas mais do que irmãos de fé, Riobaldo e Diadorim são amigos de armas: “De que jeito eu podia amar um homem, meu de natureza igual, macho em suas roupas e suas armas, espalhado rústico em suas ações?! Me franzi. Ele tinha a culpa? Eu tinha a culpa. (...) O sertão não tem janelas nem portas.”
Além disso, O Grande Sertão: Veredas é um livro que fala sobre o sertão, que não é um lugar físico, que é um lugar ao mesmo tempo universal e particular: “sertão é onde o pensamento da gente se forma mais forte do que o poder do lugar. (...) Lugar sertão se divulga: é onde os pastos carecem de fechos (...) Sertão é o sozinho. (...) Sertão: é dentro da gente. (...) sertão é sem lugar”
Em outro trecho o narrador fala sobre a dificuldade da narrativa, de um tipo de narrativa pessoal que é a que estamos utilizando no nosso processo: “Contar é muito dificultoso. Não pelos anos que se já passaram. Mas pela astúcia que tem certas coisas passadas - de fazer balancê, de se remexerem dos lugares.”
É um livro que fala sobre fé e amor: “Deus existe mesmo quando não há. Mas o demônio não precisa de existir para haver.” e “(...) amor só mente para dizer maior verdade. (...) quem ama é sempre muito escravo, mas não obedece nunca de verdade.” Fala sobre lembrança e infância: “eu, que o senhor já viu que tenho retentiva que não falta, recordo tudo da minha meninice. Boa, foi. Me lembro dela com agrado; mas sem saudade. Porque logo sufusa uma aragem dos acasos. Para trás, não há paz.”
O Grande Sertão: Veredas termina com a palavra “Travessia”, seguida pelo signo do infinito. Nada mais coerente para o nosso trabalho, para o que estamos buscando. Nada mais físico e espiritual do que essa palavra, que contem em si a experiência humana, o que foi, o que é e o que será.
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Larissa Matos, Maruca Franco e Kaliupe Sachet |
